Immer gute Miene, das ist nicht meine Welt,
ich kann nicht mehr nur so tun als ob, mir geht’s nicht ums Geld.
Schon lange im Gefühl, im Schlepptau ein Trott.
Wo sitzt das Ventil? Ich mach’ morgen den Boykott!
Der Pfleger pflegt sein Elend,
der Priester seinen Glauben,
der Assi sein Niveau,
der Trucker seine Frauen.
“Und was pflegst du so…?” fragst du mich konkret.
“Ich bin nicht so ganz pflegeleicht, dafür ne Rarität!”
Mir wird schlecht, dreh’ mich nur im Kreis.
So langsam droht mir der Zerfall, klagen Körper und Geist.
Den Löffel jetzt abzugeben, tu’ ich mich damit schwer?
Seit langem schon such’ ich die Ausfahrt aus diesem Kreisverkehr.
Dem Pfleger stirbt sein Elend,
der Priester bricht sein’ Glauben,
der Assi hält sein Niveau,
der Trucker fatscht vor’n Baum.
Und wann stirbt das, was in dir noch lebt?
Wie du aus dem letzten Loch pfeifst, kommt jede Hilfe zu spät.
Auf Abruf, die Pflicht ruft,
ein Notruf, mein Nachruf an dich.
Fuck the Job, fuck dependence, fuck suppression, FUCK YOU ALL!
Ich geb’ nen riesengroßen Scheiß!
Ist mir egal was das jetzt heißt!
Ich bin ich und du bist du und sie daneben gehört auch dazu.
Seien wir doch mal ehrlich, wieso stehen wir hier?
Weil’s uns befreit. In dieser Zwangsneurosen-Zeit haben wir die
Möglichkeit und nur das eine Leben.
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